Es war im August 1988. Mein Onkel feierte seinen Fünfzigsten, und ich musste mich in ein todschickes Sakko quälen. Als Turnschuh-Punk ein Akt der Blasphemie. Solche Feierlichkeiten gingen mir „voll auf den Senkel“, aber ich mochte meinen Onkel – und seine drei Häuser. Daher überging ich auch seine „total öde“ Jazz-Affinität, die darin gipfelte, dass > mehr