Foto: Jan Ehlers

 

Nein, ich wandle nicht in Fußstapfen verstorbener Poltiker, die Überschrift entstammt lediglich dem Märchen „Der Teufel mit den 3 goldenen Haaren“. Es geht hier nämlich ausnahmsweise nicht um die Realisierung vermeintlich weltverbessernder Strategien und Utopien, es geht um der Nächten Träume.

Als Steppke träumte ich, meine Bauklötze wären zehn Meter hoch, aufgestellt wie ein auf dem Teppichboden aufgebautes Stonehenge, und brächen über mir zusammen. Das war nicht wirklich angenehm, aber Alpträume, besonders die als Kind, sind oftmals furchteinflößend. Ich gehe mal davon aus, dass diese bei Ihnen, lieber Leser, im Laufe der Jahre nachließen und Raum gaben für unterhaltsamere Träume. Bei mir war das jedenfalls so.

Seit Jahrzehnten träume ich mich von einem abwechslungsreichen Ambiente ins nächste. Die werden natürlich von dem geprägt, was da so aktuell im Kopf rumeiert: Vor einem Liegendes, gerade Erlebtes und Erwünschtes, oftmals durchsetzt mit krude verwursteten Fernsehinhalten, so man denn vor dem Einschlafen geglotzt haben sollte. Was man da so alles erlebt … ich könnte ein Lied davon singen, mehrere sogar. Allerdings müsste dafür ein Mikrofon am Bett stehen. Denn, wie jeder weiß, verblasst die Erinnerung an das gerade Geträumte sehr schnell. Man muss das aber auch gar nicht festhalten. Träume sind nun mal vergänglich. Welches bereits der Titel des von mir am Bett ins Mikrofon gesungenen Liedes sein könnte.

Zweimal bin ich morgens schon vor Lachen aufgewacht, kopfschüttelnd und prustend – und ich denke, es werden noch ein paar Male dazukommen. Selbst mit vollem Magen kann ich Positives träumen. Außer nach einem Besuch am Böllenfalltor. In der Nacht darauf träume ich nicht. Das kann aber auch am vielen Alkohol liegen, welchen normale Stadionbesucher wie ich dort am Spieltag zu sich nehmen. Man ist ja mit den Kumpels vor Ort – und die träumen noch. Vielleicht existiert in mir ein Sicherheitsmechanismus, welcher Träume verhindert, in denen die Flutlichtmasten des Stadions über mir zusammenbrechen würden. Wie einst die Holzbauklötze in den Alpträumen meiner Kindheit. Super Mechanismus!